Historia de Calles

Donde el Dios Tolo dejó consumir su cuerpo cansado, allí es donde se desarrolla lo que les voy a relatar.

En una de las ramas del árbol de la cuidad, en una pequeña manzana que sólo es pequeña siendo comparada con otras, por que si un humano la recorriera sería basta y suficiente como para cansar el cuerpo y acabar el alma. En esta manzanita que les digo, existen unas pequeñísimas venas que llevan el nombre de las artes que el hombre ha creado. Empecemos por Gramática, aquella que los mexicanos han dejado olvidada en los libros de texto y ahora, los que la buscamos con ansias en borradores y escritos primerizos, sabemos donde estuvo todo este tiempo. Gramática será el punto de partida, es la guía para volver al camino aunque no es la más importante.
Seguiremos entonces, derecho hasta toparnos con Diccionario.Doblamos a la derecha como si abriéramos el libro que representa esta calle, y encontramos un número #5 en la puerta de aquella casita de menta en la que me gustaría morar, al menos durante una noche lluviosa, viendo escurrir el caramelo por las paredes e impregnándome toda la ropa con el aroma. Pensando en todo esto, sigo mi camino bajando entre ácaros y polvo hasta llegar a Poesía.

Siguiendo todo derecho por Poesía encontramos una zanja por donde pasa un río de aguas negras y, por lo tanto, es hogar de unas cuantas ratas, ratos y ratitos elegidas específicamente por su cultura y sus deambules entre Biblioteca y Filosofía. Guiados por las calles, las letras y la Ratesa triunfarán para finalmente en ese riachuelo navegar erguidos en dos patas con delirios de grandeza y pavos como esclavos. Estos cloquean suavemente cuando alguien se acerca llegando así al final de Hemeroteca.



Ya que estamos en Biblioteca podemos continuar por la orilla del río conversando con las ratas y escuchando cloqueos de pavo, hasta encontrar la fortaleza del imperio.

Sin guardias a la vista ni guaridas secretas llenas de ladronzuelos, me tomo la libertad de tomar una fotografía que me ahorrará mil palabras descriptivas y así despedirme de las amables ratas que me han acompañado hasta donde terminan sus dominios.

Poesía es, lacónicamente, la más fea de todas las ya caminadas e irónicamente, tiene el castillo más ostentoso: pintado de naranja subido y destacando entre los demás nichos de hombre, surge espantoso el calabozo superior en el que un guardia monta soporífera vigilia bajo el sol. A saber entonces que cada castillo tenía su guardián y, por esto, gatos no había en aquel lugar. Bajando por Hemeroteca, que por su nombre se puede intuir que es una de las más grandes, encontramos otro castillo pero este está derruido aunque su fiel guardia, recargado perezosamente en uno de los pilares, no abandona el puesto. Tal vez piense que su amo volverá por él.

Pero de esperanzas no se nutre este manjar de calles; si fuese así, en Periodismo no hubiera encontrado a un can con la cola levantada de orgullo por no tener dueño, sinvergüenza por mear en donde le place y delante de quien sea, además izquierda y traseramente cojo, signo de batalla, quizá, por el amo que cruelmente le abandonó a su suerte de paria o “ronin” ya que estamos en Lingüística.
Una de las paralelas a Lingüística resulta ser Libreto en la cual encontré golondrinas volando al ras del suelo. Estas aves se me hacen peculiares por ese tipo de vuelo tan temerario, cualquier otro pájaro al estar tan cerca del suelo inmediatamente extendería sus patas para aterrizar.
Ya recorridas sin novedad alguna, Escultura, Pintura, Dibujo, Modelaje, Literatura, Ensayo, Bellas Artes… no me queda más que regresar a Gramática y, con esto, a la realidad de un pueblecito polvoriento e inculto. Nunca encontré Arquitectura.

Rendida por el peso que cargo de vuelta a mi realidad, tan sólo basta girar la cabeza para que no me abandonen las fuerzas. Arte dramático, mi salvación.

Ahora que lo pienso, hay una calle sin nombre, tal vez esa sea Arquitectura.
Tendré que regresar para verificarlo.